Après Guibert, David B. et Blain, Blutch réussit son passage dans la prestigieuse collection Aire Libre. A l’instar de Dargaud avec sa collection Poisson Pilote, ce gros éditeur qu’est Dupuis a bel et bien décidé de ne pas passer à côté de ces talents nés dans l’édition indépendante. Et on imagine déjà quels pourraient être les suivants : Baudoin ? Sfar ? Frederik Peeters ? Kiloffer ? Il y a d’abord ce titre étrange : « Vitesse moderne », étrange parce que la vitesse n’est elle pas de toute façon « moderne » ? Mais l’expression est belle, on la croirait sortie d’un poème surréaliste. On y sent d’emblée quelque chose de « caché ». « Vitesse » et la voiture est pourtant à l’arrêt, la portière ouverte, et nous voyons ces deux jeunes femmes, elles dorment. On ouvre alors l’album, certain d’y trouver une part de leur rêve. Un rêve dans lequel Lola (celle qui porte une robe rouge), accompagnée de Renée (l’autre), qui tient à raconter son histoire, se débat avec le spectre d’un père décadent et celui d’une mère abîmée par la vie. Un rêve à tiroirs qui aborde d’étranges thèmes tels que l’ambiguïté sexuelle et l’inceste, pour aboutir à la découverte de l’être aimé. Je n’en dis pas plus, raconter d’avantage m’obligerait à vous imposer mon interprétation de cette histoire. J’ai aimé tous les albums de Blutch qui me sont passé dans les mains et celui-ci ne failli pas à la règle. J’aime son trait, il donne toujours à ses personnages la juste pose, celle qui évoque, plus que tout, une humeur. Ici, grande nouveauté, il passe à la couleur, et c’est assez réussi. Mais ce qui me réjouit par-dessus tout, c’est de retrouver la veine « onirique » de Blutch. Celle qui était à l’œuvre dans « Mademoiselle Sunnymoon » et qu’il avait plus ou moins réfréné depuis. Esprits cartésiens, adorateurs des récits clairs et précis, passez votre chemin, cet album n’est pas pour vous. Si vous pensez dur comme fer que : « Ce qui ce conçoit bien s’énonce clairement et les mots viennent aisément pour le dire » (maxime idiote, « l’indicible » existe), cet album n’est pas fait pour vous non plus. A ce titre, l’allusion de certaines critiques à David Lynch est pertinente. Même si Blutch ne cultive pas l’ambiance « malsaine » qui a fait la marque de fabrique du plus tordu des réalisateurs américains, il y a dans cet album, comme dans les films de Lynch, un goût du mystère et de la quête du sens. Au final, cela forme un étrange labyrinthe dans lequel tout, le moindre détail, est sujet à interprétation et doit l’être, au risque de passer sous le nez du lecteur. Le mythe d’œdipe, cher à Freud, en donnera une clef, mais ce n’est pas, à mon sens, la seule qui soit utile à « ouvrir » ce récit. Je vous rassure, pas besoin d’être psychanalyste pour lire cet album, pas besoin non plus d’avoir une grande accoutumance au surréalisme (même si cela peut aider). Mais il faut néanmoins être prêt à jouer au jeu de l’interprétation et « finir » le récit en lambeaux que Blutch nous offre. Si je devais rapprocher cet album d’une bande dessinée, je pense ne pas me tromper en citant « La femme du magicien » de Boucq et Charyn, ou encore « Trait de craie » de Prado, le type même d’album dont on sait quand on y entre, mais jamais quand on en ressort… tant la fin ressemble à un commencement.